Clair & Maraike 3/3 Feuchte Spiegelungen (fm:Exhibitionismus, 2784 Wörter) [3/3] alle Teile anzeigen

Meine Finger kleben zwischen meinen Schenkeln. Der nasse Slip baumelt noch in meiner linken Hand, der Stoff dunkel vor Feuchtigkeit, und ich presse ihn nicht mehr an mein Gesicht, sondern halte ihn einfach nur noch, wie einen Beweisstück, das ich nicht ablegen kann. Mein Atem geht stoßweise, die Fliesen unter meinen Pumps sind kühl, und das Wasser im Waschbecken schwappt leicht, weil mein Ellbogen beim letzten Orgasmus dagegen geschlagen ist. Mein Blumenkleid sitzt zerknittert um meine Hüften, hochgeschoben bis über die Oberschenkel, und ich habe es nicht einmal richtig zurückgezogen. Mein Bob hängt schief, eine Strähne klebt an meiner Schläfe.

Ich starre mein Spiegelbild an. Rote Wangen. Glasige Augen. Eine Frau, die eben zweimal gekommen ist, während sie durch ein Fenster zusah, wie eine Achtzehnjährige von einer Frau gefickt wurde, die jünger aussieht als ich. Mein Mundwinkel zuckt. Ich sollte mich schämen. Stattdessen rieche ich den Slip in meiner Hand und mein Knie zuckt wieder.

Dann — ein Klopfen.

Nicht an der Haustür. Direkt an der Badezimmertür. Drei gedämpfte Schläge, der Holzrahmen vibriert unter meiner Hand, die ich instinktiv dagegen presste.

„Frau Weber."

Claires Stimme. Niederländischer Akzent, jede Silbe rund und gedehnt. Ruhig, als fragte sie nach Zucker.

Ich friere. Mein Herz schlägt gegen mein Brustbein, so hart, dass ich das Stethoskop nicht bräuchte, um es zu hören. Mein Blick rast zur Tür, dann zum Spiegel, dann zur Tür. Die Klinke bewegt sich nicht. Abgeschlossen. Ich habe abgeschlossen. Ich —

„Ich habe Sie gesehen."

Keine Anklage. Ein Fakt. Wie: Der Müll wird morgen abgeholt. Wie: Die Flut kommt um drei.

Meine Finger öffnen sich. Der Slip fällt auf die Fliesen. Ich sehe ihn liegen, nass und zusammengeknüllt, und mein Gesicht brennt.

„Die ganze Zeit", fügt Claire hinzu, und ihre Stimme ist näher jetzt, als stünde sie mit der Stirn fast am Holz. „Schon als Sie hinter dem Zaun standen. Bevor Sie angefangen haben, sich zu berühren."

Stille. Das Tropfen des Wasserhahns. Mein Atem, der durch die Nase geht, weil ich nicht laut atmen will, obwohl sie mich längst gehört hat.

Ich öffne den Mund. Schließe ihn wieder. Meine Zunge liegt trocken hinter meinen Zähnen.

„Mareike hat Sie auch gesehen", sagt Claire. „Sie hat gezögert, als ich sie zum Fenster gedreht habe. Sie hat Sie erkannt. Und dann —" Eine Pause. Ein Atemzug. „— dann hat sie sich trotzdem berührt. Wissen Sie, was das bedeutet?"

Ich weiß es. Mein Unterleib weiß es. Meine Knie werden weich, und ich stütze mich am Waschbecken ab, meine Pumps rutschen leicht auf den feuchten Fliesen.

„Es bedeutet, sie wollte, dass Sie zusehen."

Mein Puls pocht im Hals. Ich starre die Tür an, als könnte ich durch das Holz sehen, als könnte ich Claires Gesicht erkennen, die Art, wie sie dasteht, ihre schmale Hüfte, den losen Zopf, der über ihre Schulter fällt.

„Kommen Sie", sagt Claire. „Nicht hier. Zu mir."

Schritte, die sich entfernen. Das Knarren der Dielen im Flur. Die Haustür, die aufgeht. Salzige Luft, die hereinweht. Dann Stille.

Ich stehe da. Mein Blick fällt auf den nassen Slip zu meinen Füßen. Ich sollte die Tür verriegeln. Sollte mich waschen. Sollte mein Kleid glattstreichen, meine Haare richten, meine Sonnenbrille von der Kommode

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