Überwintern in Spanien III (fm:Partnertausch, 4540 Wörter) [3/3] alle Teile anzeigen

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Sie breitet die Arme aus und zieht mich an sich. Die Lippen berühren sich nur kurz – dann springt der Funke rüber, als hätte der Flieger nie geendet. Ihre Hände liegen auf meinem Po, fest, besitzergreifend. Die rechte wandert langsam nach oben, bleibt einen Herzschlag am Übergang zum Korsett hängen, als würde sie nachprüfen, was sie schon weiß. Dann in meinen Nacken. Sie presst unsere Münder aufeinander, tiefer, länger.

„Ich hab’s gewusst. Der Duft passt perfekt zu dir.“

„Ja. Danke nochmal.“

„Hab ich da ein Korsett gespürt? Das will ich gleich sehen. Komm rein.“

Ich folge ihr. Eine breite weiße Treppe nach oben. Eine nach unten. Sie deutet nach unten.

„Da ist mein Verlies. Also mein SM-Studio. Zeig ich dir gleich.“

Zuerst das Wohnzimmer. Hell. Still. Teuer.

Sie sieht mich an, von den Sandalen bis zum Ausschnitt.

„Mein Gott, siehst du schön aus.“

„Du aber auch. Besonders die offenen Haare.“

Sie reicht mir Sekt. Die Gläser klingen.

„Hattest du eine angenehme Anreise?“

„Du hinterhältiges Luder“, schimpfe ich, und es kommt weicher, als ich will. „Ich bin in der Bahn gekommen. Eine ältere Frau wollte mich schon zum Arzt schicken.“

Wir lachen beide. Mir wird heiß. Der Slip klebt.

„Ich schwimm weg. Viel Spaß gleich.“

„Mmmh. Komm.“

Sie deutet die Treppe hinunter. Der Ton ändert sich, ohne dass sie die Stimme hebt.

„Aber – auch für dich gilt: Entweder ich sag dir, was du anziehst. Oder du bist nackt. Denk dran. Hier gehörst du mir.“

Ich muss schlucken. Auf einmal ist sie dermaßen herrisch. Nicht die Frau vom Felsen. Nicht die mit dem Sekt. Die vom Zettel.

Ich lasse das Kleid über die Schultern rutschen. Es fällt auf den Teppich. Ich stehe in Dessous vor ihr: schwarzes Spitzenkorsett, Strümpfe, ihr wasserdichter Slip, darunter die Kugel und alles, was die Bahn aus mir geholt hat.

Sie betrachtet mich mit Wohlwollen, langsam, als hätte sie Zeit.

„Das Korsett und die Strümpfe auch?“

„Auf keinen Fall.“

Ihre Hand greift zwischen meine Beine. Der Slip flutscht. Alles nass da drunter, warm, viel.

„Ohhh. Bist du nass.“

Sie zieht mich zur Treppe. Ihre Highheels klappern bei jedem Schritt. Viele Stufen. Der schwarze Bleistiftrock erlaubt keine großen Schritte. Weiße Bluse, darunter ihre Titten, fest, schön – in jeder Warze ein Stab-Piercing, das sich bei jeder Bewegung unter dem Stoff abzeichnet.

Unten ein langer Gang. Türen rechts und links.

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