Schatten der Begierde (fm:Ehebruch, 25343 Wörter) [4/5] alle Teile anzeigen

Die Sonne steht noch tief über den Dächern des Rotlichtviertels, als Gina Berg die Tür zu Zimmer 12 im Fuck Inn hinter sich zuzieht. Der Geruch von abgestandener Luft, billigem Parfüm und dem schwachen, aber unverkennbaren Aroma von Sex schlägt ihr entgegen, als sie den schmalen Flur betritt. Die Wände sind mit abblätternder Tapete bedeckt, das gelbliche Licht der Deckenleuchten wirft lange Schatten auf den abgetretenen Teppichboden. Irgendwo tropft ein Wasserhahn. Ein rhythmisches, dumpfes Stöhnen dringt durch eine der Türen - vermischt mit dem Klang eines quietschenden Bettes.

Gina atmet tief durch, ihre Finger umklammern den Schlüsselbund in ihrer Hand, bis die Metallzähne sich schmerzhaft in ihre Handfläche drücken. Sie trägt heute wieder ihre zivile Kleidung: eine enge schwarze Leggings, die sich wie eine zweite Haut an ihre schlanken, aber weich geformten Beine schmiegt, und ein rotes, trägerloses Top, das ihre üppigen Brüste betont - 75F, schwer und prall, die sich bei jedem Schritt leicht heben und senken. Ihr blondes Haar hat sie zu einem straffen Pferdeschwanz gebunden, der ihre hohen Wangenknochen und den entschlossenen Zug um ihren Mund unterstreicht. Die Luft ist stickig, fast atemlos, als würde das Gebäude selbst nach dem nächtlichen Treiben noch immer keuchen.

Weiter vorne im Flur, wo das Licht der Morgensonne durch ein schmutziges Oberlicht fällt, sitzen zwei Frauen auf klapprigen Barhockern vor ihren Zimmertüren. Die eine, Loana, lehnt mit gespreizten Beinen gegen den Türrahmen, raucht eine Zigarette und blättert gelangweilt in einer Illustrierten. Ihr schwarzes, glänzendes Haar fällt ihr über eine Schulter, während ihr kurzes, glitzerndes Kleid kaum ihren Schritt bedeckt. Die andere, Elena, kaut auf einem Kaugummi und scrollt mit müden Augen auf ihrem Handy. Ihr rotes Bustier drückt ihre Brüste so weit nach oben, dass es aussieht, als würden sie jeden Moment herausploppen. Beide werfen Gina nur einen flüchtigen Blick zu - sie ist hier keine Kundin, keine Konkurrenz, nur eine von vielen, die durch diese Flure gehen.

"Moin", murmelt Loana, ohne aufzublicken. Ihr Akzent ist osteuropäisch, rauchig. Der Rauch ihrer Zigarette kringelt sich zwischen ihren Fingern, bevor er sich in der schwülen Luft auflöst.

Gina nickt knapp, sagt nichts. Ihr Blick gleitet über die geschlossenen Türen, hinter denen sich noch immer das nächtliche Geschäft abspielt. Irgendwo lacht eine Frau, schrill und gequält. Ein Mann grunzt. Dann Stille. Sie beißt sich auf die Unterlippe, spürt, wie ihr Puls schneller schlägt. Nicht aus Angst - nein, es ist etwas anderes. Eine Art gierige Vorfreude, die sich in ihrem Unterleib zusammenzieht.

Sie hat einen Plan.

Draußen, auf der Straße, ist die Luft kühler, aber nicht weniger belastet. Der Asphalt glänzt noch feucht vom nächtlichen Regen, und der Geruch von nassem Müll vermischt sich mit dem süßlichen Duft von gebrannten Mandeln, der aus einem Imbissstand weiter unten weht. Die Neonreklamen der Sexshops und Bars sind erloschen, ihre grellen Farben jetzt nur noch blasse Schatten ihrer selbst. Ein paar Mülltonnen stehen offen, ihr Inhalt - leere Flaschen, benutzte Kondome, zerknautschte Flyer - quillt heraus.

Gina bleibt einen Moment stehen, atmet die Morgenluft ein. Ihre Augen scannen die Straße. Links von ihr das Fuck Inn, ein fünfstöckiger Betonklotz mit schmutzigen Vorhängen in den Fenstern. Rechts davon das Café Venus, dessen vergilbtes Schild schief an der Fassade hängt. Ein paar Meter weiter der riesige, pinkfarbene Leuchtschriftzug des Erotic World, dessen Türen noch geschlossen sind. Die Stadt wacht langsam auf, aber hier, in diesem Viertel, schläft sie nie wirklich. Sie gähnt nur, reckt sich, bereitet sich auf die nächste Nacht vor.

Ihr Magen knurrt. Sie hat seit gestern Abend nichts mehr gegessen. Aber das ist jetzt nicht wichtig.

Wichtig ist Luan.

Sie weiß, dass er kommt. Jeden Morgen, pünktlich wie ein Uhrwerk. Er fährt vor, parkte seinen schwarzen BMW vor dem Fuck Inn, steigt aus mit diesem selbstbewussten, fast schon arrogante Gang, als gehöre ihm die ganze verdammte Straße. Dann verschwindet er für eine Weile in Afrims

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