Morgendämmerung der Enthüllung (fm:Ehebruch, 9610 Wörter) [5/6] alle Teile anzeigen

Die Sonne dringt durch die halb geschlossenen Jalousien und malt Streifen aus Licht über das Bett. Tina blinzelt, ihre Wimpern kratzen leicht an der Haut, während sie sich an die Wärme gewöhnt. Zwischen ihren Beinen spürt sie eine feuchte Schwere, das Erbe ihrer Träume – Bilder von Schwänzen, von Händen auf ihrer Haut, von Stimmen, die Namen riefen, die nicht Max gehörten. Sie dreht den Kopf, sieht ihn neben sich liegen, die Brust hebend und senkend im Rhythmus des Schlafs.

Eine Idee formt sich, während sie ihn betrachtet. Die halbpermanenten Tattoos auf ihrer Haut, diese erfundenen Geschichten, die sie erzählen muss – sie braucht einen Weg, sie zu enthüllen, der Maxs Verstand öffnet, bevor sein Blick sie verurteilen kann. Und sie braucht ihn weich, empfänglich, bereit für das Unmögliche.

Vorsichtig, millimeterweise, zieht sie die Bettdecke von ihm weg. Die ägyptische Baumwolle gleitet lautlos über seine Hüften, enthüllt seine Beine, die im Schlaf leicht gespreizt liegen. Er ist nackt, wie sie es gehofft hat, sein Geschlecht ruht schlaff zwischen seinen Schenkeln, die Haut dort heller als an den Armen, die im Sommer braun geworden sind.

Tina wartet, lauscht auf seinen Atem. Gleichmäßig. Tief. Sie bewegt sich, das Bett verzieht sich kaum unter ihrem Gewicht, während sie zwischen seine Beine klettert. Der Lavendelduft der vergessenen Kerze mischt sich jetzt mit dem Geruch von ihm, von Schlaf, von dem spezifischen Eigengeruch ihrer Bettwäsche, die sie beide teilen.

Sie beugt sich vor, ihr Haar gleitet über ihre Schulter und berührt fast seine Oberschenkel. Mit zwei Fingern hebt sie ihn vorsichtig an, führt ihn zu ihren Lippen. Die Haut ist weich, noch warm vom Schlaf, und schmeckt nach nichts Besonderem, nach ihnen beiden, nach der Nacht. Sie saugt zärtlich, ihre Lippen umschließen ihn vollständig, leicht, wie man an einem Lutscher zieht, den man nicht gleich aufessen will.

Er reagiert sofort, auch im Schlaf. Das Blut strömt, das Gewebe dehnt sich unter ihrem Mund, wird schwerer, länger, richtet sich auf gegen ihre Zunge. Tina arbeitet langsam, methodisch, ihre Hand kommt hinzu, umschließt den Schaft, während ihre Lippen an der Spitze bleiben. Sie spürt den Puls darunter, das rhythmische Schwellen, das Leben, das sie in ihn zurückholt.

Max bewegt sich, sein Kopf dreht sich auf dem Kissen, die Augen öffnen sich langsam. Sein Blick findet zuerst die Decke, die Streifen des Sonnenlichts, dann senkt er sich, trifft auf sie, zwischen seinen Beinen, ihren Mund an ihm.

„Mmh, Schatz", sagt er, seine Stimme noch rau vom Schlaf, die Kehle noch nicht bereit für Worte. „Wie komm ich zu der Ehre?"

Tina lässt ihn aus ihrem Mund gleiten, ihre Hand bleibt, gleitet auf und ab, hält ihn wach, hält ihn bereit. Die Spucke glänzt auf seiner Haut, verbindet sie mit ihm in dieser seltsamen Intimität des Morgens. „Das ist dafür", sagt sie, und ihre Stimme klingt ruhig, berechnend, obwohl sie das Gefühl hat, zu brennen von innen, von den Bildern, die sie noch trägt. „Dass ich dich gestern allein gelassen habe. Dass ich mich nicht gemeldet habe."

Sie beugt sich wieder hinab, nimmt ihn erneut zwischen die Lippen, und jetzt, wach, spürt sie seine Hände in ihrem Haar, nicht drückend, nur ruhend, als Anker, als Zeichen, dass er hier ist, dass er bleibt, dass er nichts ahnt von dem, was wirklich geschah.

„Wenn ich dann immer so geweckt werde", sagt Max, sein Stöhnen bricht die Worte wie Wellen gegen Felsen, „darf dir das öfters passieren."

Tina antwortet nicht. Ihre Zunge kreist, findet die empfindliche Stelle unter der Eichel, die sie so gut kennt, die sie tausend Mal berührt hat in acht Jahren Ehe. Ihre Hand arbeitet den Schaft, und sie denkt ungewollt an gestern, an die anderen, an David mit seinem gewaltigen Schwanz, der ihren Kiefer so weit gedehnt hat, dass sie fürchtete, das Gelenk würde knacksen. An Jamal, dick wie eine Pfirsichdose, der ihre Mundwinkel spannte, bis sie Tränen in den Augen hatte, bis sie würgen musste, bis er ihr den Atem nahm und sie darum bettelte, es nicht zu tun. An Kion, den Größten von allen, ein Monster, das kaum in sie hinein wollte, das sie auf allen Vieren nehmen musste, damit die

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