Rauch und Spiegel (fm:Dominante Frau, 4279 Wörter)

Ich sitze auf der Kante von Claires Sofa, die Füße auf den kühlen Dielen, und starre auf das Fenster, durch das das letzte Licht des Abends fällt. Die Vorhänge sind zurückgezogen, und ich kann die Dünen sehen, die sich wie schlafende Tiere gegen den Himmel wölben. Die Luft hier drinnen riecht nach Kaffee und nach etwas anderem, etwas Erdigem, das ich nicht benennen kann.

Claire steht am Herd und rührt in einem Topf. Ihr dunkler Zopf liegt über ihrer Schulter, und die Muskeln in ihren Unterarmen spannen sich an, während sie rührt. Sie trägt den dunkelblauen Badeanzug und darüber den grünen Frottee-Bademantel, der offen steht. Ich beobachte, wie der Stoff sich bewegt, wenn sie atmet.

„Du bist still heute", sagt sie, ohne sich umzudrehen.

Ich ziehe meine Schultern hoch. „Ich denke nach."

„Worüber?"

Ich weiß es nicht genau. Über die Dünen, über das Meer, über die Art, wie Claires Hände den Löffel halten. Über meinen eigenen Körper und darüber, wie er sich anfühlt, wenn Claire in der Nähe ist.

„Über nichts Bestimmtes", sage ich.

Claire stellt den Topf ab und dreht sich zu mir um. Ihre Augen sind dunkel und ruhig, und sie betrachtet mich mit einer Ruhe, die mich nervös macht. Sie zieht eine Zigarette aus der Schachtel, die auf der Anrichte liegt, und steckt sie sich zwischen die Lippen. Das Feuerzeug klickt, und die Spitze glüht orange auf. Sie zieht tief ein, und der Rauch steigt auf, verdreht sich um ihre Finger.

Ich beobachte ihre Lippen, wie sie sich um die Zigarette schließen. Wie die Wangen sich leicht einfallen. Wie der Rauch aus ihrem Mund strömt, wenn sie den Kopf zurücklegt und zur Decke bläst.

„Du starrst", sagt sie.

Ich schaue weg. „Nein, tue ich nicht."

Claire lacht leise, ein Ton, der mehr aus Brust als aus Kehle kommt. Sie kommt auf mich zu, die Bademütze des Bademantels flattert hinter ihr. Der Geruch von Rauch und etwas Süßem, vielleicht Kokos, liegt auf ihrer Haut.

„Doch", sagt sie. „Du starrst schon den ganzen Abend."

Sie stellt sich vor mich, und ich muss den Kopf heben, um ihr ins Gesicht zu sehen. Der Bademantel öffnet sich weiter, und ich sehe den Ansatz ihrer Schlüsselbeine, das Blau des Badeanzugs gegen die Haut.

Ich sage nichts. Meine Hände liegen auf meinen Knien, und ich spüre, wie meine Finger sich in den Stoff meines Rocks krallen.

Claire nimmt die Zigarette aus dem Mund und hält sie zwischen Zeige- und Mittelfinger. Der Rauch steigt auf, eine dünne, weiße Linie, die sich im Luftzug des Zimmers krümmt. Sie streckt die Hand aus und legt sie unter mein Kinn, hebt meinen Kopf weiter.

„Was siehst du?", fragt sie.

Ich schlucke. „Dich."

Ihre Augen werden schmaler, und etwas verändert sich in ihrem Gesicht. Nicht viel – ein Zucken um den Mund, eine leichte Neigung des Kopfes. „Und was siehst du, wenn du mich ansiehst?"

Ich weiß es nicht. Ich sehe eine Frau, die älter ist als ich, die anders ist als die Menschen, die ich kenne. Ich sehe Hände, die wissen, wie man Fisch filetiert und wie man eine Zigarette hält. Ich sehe Lippen, die Rauch ausstoßen wie Drachenfeuer.

„Ich weiß nicht", sage ich wieder, und meine Stimme ist leiser als ich will.

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